No me apetece tener esta conversacion de nuevo,
quisiera alimentar mis manos de simpleza,
despertar y no meter en la cama a tantos intrusos,
dilemas, curiosidades, anectados desvividos,
A veces siento que me he convertido en la tapa de una revista de moda,
con esos colorines bizarros y esas letritas entre fuxia y naranja que me asaltan los teoremas diarios metiendose en mi orificio sexto,
que estoy entrando en el por que de un juego peligroso, en el que no se me esta permitido conocer de reglas,
en este berenjenal sin vida, en este agosto sin nubes,
como puedo dejarme volar, teniendo estos nudos en las plumas,
sin castillos interiores, sin entradas de vampiros por la noche,
no es justo que el puente se haga sin voz, que el tranvia aun no pase, que aqui, en este rincon de planeta que es mi almohada, ya no quede ni una sola gota de atardecer.